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Capítulo Um

Conner Macafee estava acostumado a que os jornalistas andassem sempre a incomodar a sua família. O seu tio-avô fora o homem de confiança de John F. Kennedy, e a sua família era considerada o equivalente à realeza do país, tanto na política como nos negócios.

Mas Nichole Reynolds, jornalista da secção de sociedade no jornal nacional America Today, fazia o seu trabalho de um modo bem diferente. Entrara à socapa na festa que a sua família organizara para celebrar o Quatro de julho em Bridgehampton, fazendo o possível para não dar nas vistas, mas não conseguira. Além do mais, sabia por que motivo Nichole estava ali: porque ele recusara os seus pedidos de entrevista, tanto os da jornalista como os dos seus chefes. Sabia que era amiga de Willow Stead, a produtora de Sexy and Single, o programa de televisão patrocinado pela sua empresa, Matchmakers Inc. Estando como estava o programa em antena, Nichole queria escrever uma série de artigos sobre o serviço de procura de companheiro que a sua avó fundara. Mas não confiava em jornalistas e nunca dava entrevistas. Para isso nomeara um diretor de marketing.

– Quem é, Conner? – perguntou-lhe a sua mãe, Ruthann Macafee.

– A quem te referes, mãe? – perguntou-lhe, afastando o olhar de Nichole. Olhava-a constantemente só para controlá-la, mais nada. Nem o impressionante cabelo ruivo, que lhe caía em ondas pelos ombros, nem o incrível vestido branco justo suscitavam o seu interesse.

– A mulher para quem estás a olhar estupefacto. Não a conheço, de modo que calculo que não pertença ao nosso círculo.

A sua mãe tinha sessenta e cinco anos, mas parecia ser quinze anos mais jovem, graças ao estilo de vida que levava. Jogava ténis e organizava eventos de beneficência. Inclusive quando um acidente de avião tirou a vida ao seu pai e deixou a descoberto um escândalo que teria destroçado outras mulheres, ela enfrentou tudo com o seu modo de ser forte e discreto.

– Nichole Reynolds, uma jornalista – informou-a.

– Ai, meu Deus. Pergunto-me o que fará aqui.

Conner passou-lhe um braço pelos ombros.

– Aquele programa de TV no qual estou a participar... quer entrevistar-me por causa disso.

– A sério? E vais dar-lha? É de péssimo gosto falar da vida privada das pessoas.

– Tenho consciência disso – respondeu Conner, beijando-a na testa. – Acho que o melhor será que nos livremos dela antes que nos possa comprometer.

– Boa ideia. Peço ao Darren que a acompanhe à saída? É verdade, como conseguiu entrar?

– Não há por que incomodar o chefe de segurança com algo assim – respondeu. Ele lidava com mulheres daquele tipo desde os catorze anos. – Certamente veio acompanhar alguém.

– No próximo ano tratarei de que os convites sejam mais restritos – respondeu a sua mãe. – Não quero que venham mais da laia dela.

– Da laia de quem? – perguntou Jane, a sua irmã, que acabava de chegar junto deles.

Jane era uma mulher elegante e moderna que tinha o seu próprio programa de televisão de cozinha e de tendências. Não evitava os meios de comunicação como ele e a sua mãe, mas era porque ela mal sofrera o golpe da infidelidade do seu pai.

– De uma jornalista.

– O açoite de Deus – brincou Jane, piscando-lhe um olho. – Onde está? Já trato dela.

– Eu faço isso – interveio Conner, tentando cortar a conversa pela raiz.

– Quem é?

– A ruiva – respondeu a sua mãe.

– Ah... estou a ver por que queres ser tu. Por causa dela, maninho.

– Mamã, acho que esta menina precisou de mais disciplina quando era pequena.

– É perfeita – respondeu a sua mãe, depois de Jane deitar a língua de fora ao seu irmão.

Abanando a cabeça, afastou-se de ambas e foi abrindo caminho entre os convidados da festa.

Ela olhou para ele ao vê-lo aproximar-se e nos seus olhos viu aflorar a culpabilidade por um instante, antes de a esconder atrás de um brilhante sorriso.

– Conner Macafee! – exclamou, com excessivo entusiasmo. – O homem que me queria ver.

– Nichole Reynolds – respondeu imitando-lhe a energia. – A mulher que não me lembro de ter convidado.

– Se estivesse à espera de receber um convite da tua parte, nunca teria tido a oportunidade de falar contigo pessoalmente.

– Isso é porque não dou entrevistas.

O seu pai fora político, e inclusive depois de abandonar a atividade, os seus negócios precisavam da imprensa, logo, os jornalistas tinham livre acesso à sua vida. Com quinze anos, Conner já fora fotografado e entrevistado por todas as revistas cor-de-rosa e detestava-o. Então jurou a si próprio que não permitiria que lhe acontecesse o mesmo em adulto.

E a coisa corria bastante bem, tendo em conta a sua vida social ativa e a fama de mulherengo; nunca dava entrevistas e raramente as objetivas dos paparazzi o captavam.

– Acho que estás a reagir assim por causa de alguém do passado – disse ela, assim que ficaram afastados das pessoas, e soltou-se do seu braço. – Prometo que será indolor.

– Talvez goste da dor – replicou Conner, sobretudo para não morder o anzol, mas também por às vezes ter a sensação de que sentir dor era o único modo de se lembrar que estava vivo.

– Responder-me-ias a umas quantas perguntas?

– Não.

– Estou disposta a fazer o que for preciso para conseguir esta entrevista, Conner.

A sua determinação espantou-o. Há muito que não via alguém tão decidido a obter algo dele.

– O que for preciso?

– Sim. Toda a gente sabe que consigo sempre contar a história que quero contar, e estás a fazer com que fique mal no trabalho.

– E isso não pode ser, pois não? – questionou ele, pondo-lhe, suave, as mãos nos ombros.

Era alta para mulher. Devia rondar um metro e setenta e seis. Ainda assim só lhe chegava à altura do peito e gostou da sensação de poder olhar para ela de cima.

– Sabes que não dou entrevistas.

– Mas isto é diferente. Agora tens um programa de televisão.

– Eu não. A minha empresa. É muito diferente.

– O teu pai não entendia as coisas do mesmo modo. Praticamente vivia nas páginas do Post.

– Eu não sou o meu pai. A minha resposta continua a ser não.

– Por favor... – insistiu ela, inclinando para trás a cabeça fazendo beicinho.

Tinha uma boca tão sensual que Conner desejou gemer alto, sentindo um ataque de luxúria.

– Poderia chegar a fazê-lo, mas o preço seria alto.

– Fixa-o tu.

Com dois dedos pegou numa madeixa do seu cabelo e enrolou-a no indicador; ela corou. Tinha a pele clara com sardas pouco nítidas. Desejava-a.

Mas Não podia estar com uma mulher em quem não confiava e cuja lealdade era sempre para o jornal. Mas também não a queria deixar ir embora sem lhe roubar pelo menos um beijo.

– Sê minha amante durante um mês, e responderei a todas as tuas perguntas.

Nichole fixou o olhar nos olhos mais azuis que alguma vez vira e tentou compreender o que acabava de ouvir. Não imaginara que um homem tão... conservador pudesse excitá-la tanto. Viviam em mundos diametralmente opostos, e sabia que estava a brincar com ela.

Estava acostumada a fazer o que fosse preciso para conseguir uma história, mas aquilo era... arriscado, e o problema era que desejava dizer que sim. Mas o seu sentido de ética empurrava-a a recuar, mesmo sabendo que a punha entre a espada e a parede de propósito.

– Um mês? Mas que tipo de segredos guardas? Só pensei perguntar sobre a Matchmakers, mas por esse preço, terias de me dar acesso até ao último recanto da tua pessoa.

Sabia que não estava disposto a negociar. Porque havia de estar? Tinha lido o que publicou a imprensa depois da morte do seu pai, os detalhes da outra família que Jed Macafee tinha mantido escondida, e as fotos de Conner e da sua irmã, Jane, a abandonarem o país no avião de um milionário grego, os dois com um ar de infinita tristeza quando antes era só sorrisos.

Conner jamais permitiria a entrevista. Desde o início sabia que seria um erro, mas decidira tentar. O seu pai dizia sempre que era preciso partir muitos ovos para fazer uma omolete.

– Não. Se aceitares, serei eu a especificar os parâmetros, e, se passares um só limite estabelecido, vais embora e não voltarás a incomodar-me.

– Se aceitar, fechamos um acordo interessante para os dois. Como te lembraste disto?

– Porque sei que me vais dizer que não – respondeu ele, com a confiança de um homem convencido de ter todas as cartas na mão. – Mas a verdade é que gostaria muito de te beijar.

– Um beijo, uma pergunta? – sugeriu Nichole.

Ele olhou para ela arqueando as sobrancelhas.

– E isso vai ser suficiente para ti?

– E para ti vai ser só um beijo? – contra-atacou ela. Era a primeira vez que sentia um desejo tão repentino por um homem. Pelo menos, um homem real, porque tinha de reconhecer que a primeira vez que viu Daniel Craig a fazer de James Bond sentiu um desejo imediato.

– Não – admitiu Conner.

– Está bem. Então, continuamos com uma pergunta, um beijo?

– Um beijo é tudo o que quero. Um pouco mais, e terás de aceitar ser a minha amante.

«Sua amante». Fascinante. Sempre desejara secretamente poder ser a Gigi e que o seu Louis Jourdan a olhasse e sentisse a flecha da paixão de imediato, mas seria capaz de fazer isso?

– Quero fazer uma série de entrevistas sobre a relação entre um homem e uma mulher, e como imperam na sociedade serviços como o da Matchmakers Inc. Não é nada pessoal.

– Não me perguntarias se alguma vez recorri a esses serviços?

– Bom, admito que faria alguma pergunta pessoal. Sou uma boa jornalista.

Morria de vontade de saber se a família secreta do seu pai era a razão pela qual ele continuava solteiro, e se conseguisse persuadi-lo a responder, poderia pôr o preço que quisesse à entrevista e vendê-la ao melhor comprador. Mas o preço a pagar era elevado. Os jornais compravam todo o tipo de entrevistas, mas pagar com o corpo... enfim, não lhe parecia bem. Saberia como persuadi-lo e fazê-lo acreditar que dormiria com ele, e alimentar a sua luxúria com beijos para conseguir o que queria dele?

Conner estava a pedir algo que nunca entregara a nenhum outro homem: controlo sobre o seu corpo. Mas oferecia em troca algo que nunca daria a outra mulher: acesso à sua vida privada.

– Já imaginava. Então, o que decides, Nichole? Queres vir comigo e ser a minha amante, ou peço a alguém da segurança que te acompanhe à porta?

Inclinou a cabeça, enquanto pensava sobre o assunto. Deveria dizer que não, isso era óbvio. O bom senso era o que pedia. Mas ser razoável não era a sua prioridade naquele momento.

Sentia muita curiosidade e virou-se para que a acompanhasse a sentar-se num banco rodeado de cercas, onde pudessem ter um pouco de intimidade.

Continuava a ter as mãos sobre os seus ombros, o calor que o seu corpo desprendia queimava-a, e o cheiro do seu perfume era mais do que tentador. Um beijo era o mínimo que podia desejar.

– Não posso decidir até que nos tenhamos beijado – disse.

– Porquê?

– Porque preciso de saber exatamente onde me estou a meter. A química sexual não é exata como a matemática.

Deslizou uma mão pelo seu braço e chegou à cintura, e aproximou-a dele, enquanto procurava a sua nuca. Estava ligeiramente desequilibrada e teve de se segurar a ele antes de o olhar nos olhos, tão azuis.

Ele baixou a cabeça muito devagar, sem parar de olhar para ela um instante, e ela humedeceu os lábios secos. Mas Conner não se apressou. Tinha umas pestanas grossas e pretas, tão pretas como o cabelo, lindas, ainda que, para dizer verdade, gostava de tudo nele.

Sentiu a sua respiração na boca pouco antes de a tocar com aqueles lábios húmidos, duros e perfeitos. A carícia das suas bocas foi leve, e deixou os seus lábios a tremer. Inclinou a cabeça e ela sentiu a ponta da sua língua a colar-se entre eles.

Esfregou a língua na dela e Nichole esqueceu-se de respirar, enquanto o medo iniciado nos lábios lhe descia pelo pescoço e chegava ao peito. No sítio onde queria que ele a tocasse gerava-se um fogo intenso, e apoiou-se ainda mais nele para saborear o interior da sua boca.

Conner afastou-se, mas não a largou. Sabia que o razoável era afastar-se dele, mas o seu corpo pedia-lhe o contrário, sentia os seios cheios e desejava poder esfregá-los contra o seu peito. Ele olhava-a fixamente e percebeu um brilho de indecisão nos seus olhos.

Isso bastou para confirmar que ele estava tão desorientado com aquela súbita acometida de desejo como ela. Beijou-a uma vez mais antes de se afastar.

– Bom. Chegou o momento da pergunta, não é?

– Sim. E isso já conta como pergunta.

Caramba... deveria ter imaginado que brincar com ele não era fácil e que ganhar não ia ser assim tão simples.

– Vamos falar. Não pensei que fosses tão batoteiro.

– Esta noite, não. Tenho de voltar para a festa.

De modo nenhum ia permitir que se esgueirasse, logo, pôs-lhe a mão no braço quando já se virava e, segurando a sua cara entre as mãos, beijou-o com todo o ardor.

Ele segurou-a pela cintura e fundiram-se num beijo descarado e apaixonado, sensual.

– Isto é um «sim» a seres minha amante? – perguntou com arrogância.

– Não tão depressa. Tenho uma pergunta a fazer e não me vais enganar como antes.

– Porque me queres fazer outra pergunta?

– Preciso de ter a certeza que a informação que me vais dar vale o preço que estou a pagar.

– Muito bem, pergunta.

– Porque és solteiro sendo dono de um serviço de procura de par maravilhoso?

– Porque prefiro assim.

– Isso é uma armadilha.

– Armadilha? Porquê?

– Porque isso não é resposta.

– É a única resposta que tenho. Bom, continuas interessada ou não?

– Talvez. Mas as tuas respostas terão de ser melhores.

– Sou eu que tenho as cartas todas.

– De certeza? – perguntou-lhe, porque sabia que a desejava. Aproximou-se de novo dele, mas não o beijou, aproximou o mais que pôde os seios e disse-lhe ao ouvido:

– Acho que tenho algo que tu queres.

Conner agarrou-a pela cintura para puxá-la e ela sentir a sua ereção. Nichole estremeceu.

– Trataremos dos detalhes amanhã de manhã – disse. – No meu escritório, às oito.

Ela assentiu, mas ele já se afastava, e a única coisa que conseguiu fazer foi vê-lo a ir embora. Não obstante, conseguira uma vitória, mais ou menos.

Já não havia razão para permanecer ali, de maneira que começou a andar para o seu carro. Sabia que corria um sério risco, mas decidiu aceitar; conseguiria a história e o homem.

Sumário

Capítulo Um