Ich zögerte. War das DIE Petra Federbein? Unsere Nachbarin? Diese Frau war ein Dr. rer. phil.? Das konnte eigentlich nicht sein. Sie sah nicht gerade wie ein Dr. rer. phil. aus. Was auch immer das heißen mochte. Ratlos stand ich vor der verschlossenen Tür. Es war still in den Gängen. Der Unterricht hatte längst begonnen, eigentlich musste schon bald Schulschluss sein, ich hatte bestimmt vier Stunden für meinen Herweg gebraucht. Ich schaute auf meine Armbanduhr. Gerald hatte sie mir vor zwei Jahren zu Weihnachten geschenkt, weil ich die Uhr bei einem Kaffeediscounter im Schaufenster gesehen hatte. Ich fand sie so hübsch. Sie sah aus wie die, für die Nicole Kidman immer Reklame macht. Sie war um neun stehen geblieben.

Verflixt. Sollte ich mich bei der Vorzimmerdame melden? Aber eigentlich hatte Petra mich direkt zu sich ins Direktorat gebeten. Ich fasste mir ein Herz und klopfte. Nichts geschah. Ich klopfte noch mal. Totenstille. Zaghaft drückte ich die Klinke herunter. Immerhin hatte Petra mich um dieses Treffen gebeten. Das konnte sie nicht vergessen haben. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit. Was ich erblickte, sah überhaupt nicht aus wie ein Büro, sondern glich eher einem botanischen Garten. Ich zuckte zurück und sah noch mal auf das Schildchen an der Tür. Da stand immer noch »Dr. rer. phil. Petra Federbein, Direktorin«. Ich wagte mich einen Schritt vor. Das Zimmer platzte aus allen Nähten. Überall standen Pflanzen herum. Große, kleine Palmen, Kakteen und Gräser in Ton- und Keramiktöpfen.

Ich bahnte mir einen Weg zum Schreibtisch, der unter der Last eines Gummibaums fast zusammenbrach. Dann rief ich zaghaft: »Petra?« Keine Antwort. Nur das Rascheln einiger Blätter vor dem geöffneten Fenster. »Petra?«, wiederholte ich etwas lauter. Da vernahm ich ein leises Zischen unter dem Schreibtisch. Es hörte sich an wie das Warnzüngeln einer Boa constrictor, und ich schrak zusammen. Wenn sich jetzt eine Schlange um meine Füße wickeln würde, hätte mich das auch nicht mehr groß überrascht. Aber dann fasste ich mir ein Herz und linste unter den Tisch.

Da hockte Petra Federbein. Sie hatte die Beine zu einem Schneidersitz verknotet, die Augen geschlossen und stieß im Dreivierteltakt Luft durch die Zähne, während sie gleichzeitig in kreisenden Bewegungen mit den Händen über ihren Unterleib strich. Nach siebenmaligem Ausstoßen der Luft hielt sie inne, machte fünfmal »mha-mha-mha-mha-mhaaa«, um anschließend einen gewaltigen Seufzer von sich zu geben.

Ich erkannte diese Übung sofort. Es war die »Sich-häutende-Schlange«, an der ich schon mehrere Wochen mit Herrn Mussorkski gearbeitet hatte. Die »Sich-häutende-Schlange« ist nicht ganz einfach. Schon gar nicht für Anfängerinnen. Und Petra Federbein war im Gegensatz zu mir Anfängerin. Sie war erst vor ein paar Wochen zu unserer Yogagruppe dazugestoßen. Eigentlich hatte Herr Mussorkski mir gesagt, dass er die »Sich-häutende-Schlange« nur mit mir üben werde, weil ich seine beste Yogaschülerin sei. Immerhin nehme ich schon fast ein Jahr Yogaunterricht bei ihm. Und in dem Moment, als ich Petra Federbein beobachtete, wusste ich, dass Herr Mussorkski mich angelogen hatte. Um meiner Empörung darüber Luft zu machen, täuschte ich einen Hustenanfall vor. Petra schrak zusammen und kippte fast hintenüber.

Nachdem sie sich von ihrem ersten Schrecken erholt hatte, drehte sie sich zu mir und sah mich von unten her an, weil sie ja immer noch unter dem Schreibtisch hockte. Es dauerte ein bisschen, bis sie mich erkannte, aber dann raffte sie ihren handgenähten tibetanischen Flickenrock zusammen und beeilte sich aufzustehen. Dabei stieß sie sich den Kopf an der Tischplatte und sackte wieder zurück.

Als sie es endlich geschafft hatte, unter dem Tisch hervorzukriechen, setzte sie sich mir gegenüber auf ihren Direktorinnensessel, rieb sich die Stirn und sah mich an. Ich schaute schweigend zurück. Was hätte ich auch sagen sollen? Sie war ja diejenige gewesen, die mich sprechen wollte.

Nach einer schier endlosen Pause atmete sie tief ein und sagte: »Ich hatte gar nicht mehr damit gerechnet, dass du noch kommst.«

Statt einer Entschuldigung sagte ich nur »Ja«. Wenn ich nämlich jetzt erklären würde, wie meine Verspätung zustande gekommen war, würden wir noch morgen hier sitzen.

Petra schwieg wieder und sah aus dem Fenster.

Ich räusperte mich. »War das eben die »Sich-häutende-Schlange«?«

»Nach was sah es denn aus?« Sie klang, als sie das sagte, irgendwie hoffnungsfroh.

»Wenn man ein paar Augen zudrücken würde, könnte man es für einen entfernten Verwandten der »Sich-häutenden-Schlange« halten«, sagte ich. Ich hatte jetzt keine Lust auf Schmeicheleien.

»Ach … schön«, sagte Petra und lächelte.

»Ja«, sagte ich. »Hast du dir das selbst beigebracht?«

»Nein.«

Damit war alles klar. Herr Mussorkski hatte mich also tatsächlich angelogen. Mein Puls raste. Wir schwiegen wieder ein bisschen, und ich sah mich im Zimmer um.

»Du hast ja ganz schön viele Pflanzen«, sagte ich nach einer Weile. Ich hatte das gar nicht böse gemeint, es sollte eher dazu führen, dass wir endlich mal ins Gespräch kämen. Aber Petras Augen füllten sich mit Tränen. Sie zog ein Taschentuch aus ihrem Ärmel und schnäuzte sich ausgiebig.

»Ach je, hat es dich auch erwischt?«

Ich bekam keine Antwort.

Ich hatte es gleich geahnt, dass das Gespräch mit Petra langen Atem brauchen würde. Es ist in unserer Familie ja allgemein bekannt, dass sie verhaltensgestört ist. Obwohl sie dasselbe von uns behauptet. Aber wer redet schon mit Pflanzen? Und das tut sie. Zumindest habe ich sie schon des Öfteren dabei beobachten können, wie sie auf ihre Salatköpfe im Garten eingeredet hat.

Nachdem sie sich endlich fertig geschnäuzt hatte, sagte sie: »Nein.«

Ich brauchte ein bisschen, bis ich begriff, worauf sich das »Nein« bezog.

»Aha«, sagte ich deshalb und rutschte auf meinem Stuhl herum. Ich hab ja nicht ewig Zeit. Auch wenn ich nur Hausfrau und Mutter bin und viele Leute glauben, dass man vor lauter Zeit gar nicht weiß, wohin damit.

Endlich richtete sie sich ein bisschen auf und begann zu sprechen: »Liebe Gundula, jetzt kennen wir uns schon so lang.« Wieder machte sie eine Pause.

»Ja?«, sagte ich.

»Und … warum ich dich hierhergebeten habe, ist Folgendes.« Sie atmete tief ein. »Wir haben an unserer Schule ja eine kleine Theatergruppe, wie du sicher weißt. Und mit dieser Theatergruppe wollten wir den ›Sommernachtstraum‹ von William Shakespeare aufführen. Zur 200-Jahr-Feier unseres Moderbeck-Schlundberg-Gymnasiums.« Sie hielt inne und sah mich an. »Davon hast du doch gehört, oder?«

»Wovon?«, fragte ich.

»Von unserer 200-Jahr-Feier.«

Ich überlegte. Besser, jetzt nicht die Wahrheit zu sagen. »Natürlich! Die 200-Jahr-Feier!«

»Genau. Und damit sind wir schon bei unserem Problem. Die Theatergruppe befindet sich in einem Streik.«

»Oh. Und?«, sagte ich. Was sollte ich auch sonst sagen.

»Na ja, das ist ein Problem, weil der Shakespeare ja zur 200-Jahr-Feier aufgeführt werden sollte.«

»Hm.«

Petra beugte sich ein bisschen vor. »Wir leiden unter akutem Zeitdruck. Und ich bin so froh, dass du doch noch gekommen bist, Gundula. Du bist meine letzte Rettung. Ich hatte dich ja schon etwas früher erwartet. Ich dachte, du kommst nicht mehr.« Wieder traten ihr Tränen in die Augen. Um ihren Geisteszustand schien es wirklich schlecht bestellt zu sein. »Ich habe mehrfach bei dir zu Hause angerufen, aber da ist immer nur die Ricarda ans Telefon gegangen. Und die hat gesagt, dass sie keine Ahnung hätte, wo du steckst.« Sie hielt inne. »Wieso war Ricarda heute eigentlich nicht in der Schule? Ist sie krank?«

»Ja. Sie hat sich den Magen verdorben.«

»Oh.« Sie verzog den Mund, dann lächelte sie mir aufmunternd zu. »Wenn du deine Familie vegan ernähren würdest, wäre das sicher nicht passiert.«

»Ricarda ist eigentlich vegan. Aber heute Nacht hatte sie einen Ausrutscher«, sagte ich und lachte.

Dann sagte Petra: »Also, um es kurz zu machen: Du hast ja diesen Vertrag mit der Schule geschlossen. Vor ein paar Monaten. Und auf den möchte ich jetzt gern zurückgreifen, ohne dich überrumpeln zu wollen. Aber ich brauche dich jetzt wirklich ganz dringend. Deshalb hatte ich unser Treffen auch auf den Vormittag gelegt, damit ich dir den Schulbetrieb ein bisschen näher hätte erläutern und zugleich veranschaulichen können.«

Sie schwieg. Ich wartete. Worauf wollte sie hinaus? Ich verstand gar nichts mehr.

»Du musst dich ja ein bisschen warm machen, bevor du diese dir völlig neue Anforderung annimmst.«

Sie sprach in Rätseln. »Welche Anforderung?«

»Na, hast du denn den letzten Elternbrief nicht gelesen?«

Hatte ich nicht. Ich lese keine Elternbriefe. Da stehen grundsätzlich Sachen drin, die mich nicht interessieren. Ich habe den Kopf sowieso immer schon so voll, da kann ich mich nicht auch noch mit Problemen, die die Schule hat, befassen.

Petra wartete auf eine Antwort, und ich machte eine vage Bewegung mit Kopf und Schultern.

»Na, dann weißt du ja bestimmt, warum du heute hier bist.« Sie kramte in irgendwelchen Zetteln und holte ein Formular hervor. Sie überflog es kurz, bevor sie es mir über die Tischplatte zuschob. »Am besten unterschreibst du gleich hier, damit du nächste Woche anfangen kannst. Schulunterlagen, Abiturzeugnis und so weiter kannst du nachreichen. Das ist alles kein Problem.« Sie lächelte mich aufmunternd an. »Das Abi hast du ja bestimmt, das brauchst du zwar nicht unbedingt für diese Tätigkeit, aber es macht sich besser, falls der ein oder andere Kollege nachfragen sollte.«

Ich sah auf und geradewegs in Petras schlammbraune Augen.

Nach einer Pause fragte sie erneut: »Gundula? Das Abi hast du doch, oder?«

Nein. Den Triumph würde ich ihr nicht gönnen. Den Triumph, dass ich die Schule nach der zehnten Klasse geschmissen hatte und mein Notendurchschnitt irgendwo zwischen 3,5 und 4,0 lag. Genau konnte ich mich jetzt auch nicht mehr daran erinnern.

»Natürlich habe ich ein Abi. Ohne Abi ist man ja heutzutage gar nichts mehr wert. Ich bringe es dir das nächste Mal mit.« Aber dann fiel mir ein, dass ich immer noch nicht verstanden hatte, was genau sie eigentlich von mir wollte. Ich warf also noch mal einen Blick auf den Zettel, den sie mir zur Unterschrift hingeschoben hatte.

Darauf stand: »Vertrag zur temporären Übernahme der Inszenierung von ›Ein Sommernachtstraum‹ von William Shakespeare nach einer freien Kürzung von Petra Federbein in dem Zusatzfach ›Theater-AG‹ am Moderbeck-Schlundberg-Gymnasium in Schöneiche bei Berlin«.

Ich musste die Überschrift mehrmals lesen, weil ich überhaupt nichts begriff. Beim siebten Mal unterbrach Petra meine Konzentration und fragte: »Bist du durch?«

Ich blickte auf. »Ja, na ja, schon, aber ehrlich gesagt weiß ich nicht, was das sein soll«, sagte ich wahrheitsgemäß.

»Das ist dein Vertrag über eine Tätigkeit als vorübergehende Aushilfe beziehungsweise Theatergruppenleiterin. Es wäre toll, wenn du den jetzt unterschreiben könntest. Damit wir gleich loslegen können.«

3.
Kapitel

Irgendwann verstand ich, was Petra von mir wollte. Es blieb mir auch nichts anderes übrig. Mir war schon ganz schlecht von der Enge in ihrem verdammten Gewächshaus. Petra hielt mir, nachdem ihre Erklärungen bei mir keinen Widerhall gefunden hatten, einen zweiten Zettel vor die Nase. Es war die von mir vor einem Jahr unterschriebene Einverständniserklärung, in einem schulischen Notfall in meiner Berufung als Elternbeiratsvorsitzende jederzeit helfend einzuspringen und zwar in allen möglichen Bereichen. Vom Brötchenverkauf in der Pause bis hin zur Pausenaufsicht. In seltenen Fällen konnte ich sogar dafür eingesetzt werden, ausgefallene Schulstunden mit den Kindern abzusitzen. Nachdem ich das alles gelesen hatte, sah ich Petra Federbein an und sagte:

»Ich kann mich gar nicht daran erinnern, das unterschrieben zu haben.«

»Aber Gundula«, sagte sie beinah vorwurfsvoll, »du hättest doch gar nicht Elternbeiratsvorsitzende werden können, wenn du das nicht unterschrieben hättest. Ich weiß noch ganz genau, wie glücklich du warst, als du einstimmig von den anderen Eltern zur Vorsitzenden gewählt wurdest.«

Ganz hinten in meinem Kopf klingelte es leise. Wahrscheinlich hatte Petra recht. Manchmal werde ich bei dem ganzen Trubel zu Hause ganz schön vergesslich.

»Es ist auch gar nicht so kompliziert«, fuhr sie fort. »Du übernimmst ab der kommenden Woche übergangsweise an drei Nachmittagen die Theater-AG der Schule. In der AG sind Schüler im Alter von dreizehn bis achtzehn Jahren. Die zuständige Theatergruppenleiterin, Frau Monika Peselhoff, hat sich nämlich«, Petra stockte kurz, »… krankgemeldet und wird bis auf absehbare Zeit nicht wieder im Schuldienst tätig sein. Und ich brauche jetzt ganz dringend jemanden, der das geplante Stück bis zu unserer 200-Jahr-Feier in fünf Wochen inszeniert. Und du wärst total richtig dafür. Du hast doch so eine künstlerische Ader!«

Hatte ich eine künstlerische Ader? Das war mir neu. Ich dachte mit Schrecken zurück an die bunten Seidenpapierblumen, die ich für Rolfis Hochzeit gebastelt hatte. Sie hatten ausgesehen wie bunte Kackhaufen.

»Können die Kinder das nicht allein machen? Die sind doch schon groß?«

Petra sah wieder aus dem Fenster. Vielleicht hatte sie mich nicht gehört.

Nach einer Weile sagte ich: »Petra?«

Sie sah mich an. Beziehungsweise drehte sie den Kopf zu mir. Aber sie schien ganz woanders zu sein. Sie machte insgesamt einen ziemlich merkwürdigen Eindruck auf mich. Mir war in letzter Zeit schon mehrfach aufgefallen, dass sie irgendwie zerstreut wirkte. Immerhin sind wir Nachbarn, und da trifft man sich ab und zu. Ob man will oder nicht. Und manchmal wird man auch Zeuge von seltsamen Vorfällen.

Neulich war Petra zum Beispiel mit einer Mülltüte in der Hand aus ihrer Haustür getreten, lief schnurstracks an der Mülltonne vorbei, um den Müll dann im Kofferraum ihres Autos zu versenken. Und eines Nachts wurde ich durch lautes Geschrei geweckt, trat ans Fenster und sah, dass Petra in ihrem Garten ein Feuer entfacht hatte. Sie warf Kleidungsstücke in die Flammen und lachte wie irr. Auf dem Balkon stand ihr Mann Bertram, der wild mit den Armen fuchtelte und rief, sie solle sofort mit dem Käse aufhören. Das gab mir schon zu denken. Also normal war das nicht. Und vor ein paar Tagen stand Petras und Bertrams zwölfjähriger Sohn Hannibal vor verschlossener Haustür. Es regnet ja seit Tagen in Strömen, und er tat mir so leid, wie er da durchnässt vor dem Haus stand, dass ich auf ihn zuging und ihn fragte, was denn passiert sei. Er schluchzte, dass seine Mutter alle Hausschlüssel konfisziert und aus Versehen auch seinen in Gewahrsam genommen habe, und jetzt müsse er bis zum Abend im Regen stehen. Das arme Kind.

Wie kann man als Mutter nur so egoistisch sein und alle Hausschlüssel an sich reißen? Einer müsste Petra nun wirklich genügen. Ich drückte Hannibal mein Mitgefühl aus und ging grübelnd nach Hause. Im warmen Wohnzimmer fiel mir ein, dass ich ihn ja auch mit zu uns hätte nehmen können. Dann würde er sich zumindest keine Lungenentzündung da draußen holen. Aber dafür kenne ich ihn jetzt auch wieder nicht gut genug. Er ist zwar erst zwölf, aber schon etwas merkwürdig. Vielleicht liegt es daran, dass Matz ihm mal die Schaufel über den Kopf gezogen hat. Hannibal ist alles andere als gesellig, er wirkt immer ziemlich seltsam, und ich konnte Matz’ Aggression damals gut nachvollziehen. Aber seit diesem Vorfall hat unser nachbarschaftliches Leben einen tiefen Riss bekommen.

Petra seufzte und drehte sich wieder zu mir um. »Weißt du … Es gibt ja auch noch etwas in einer Schule, das nennt sich ›Aufsichtspflicht‹.«

»Was?«

»Ich kann doch minderjährige Schüler nicht allein lassen, da komme ich ja in Teufels Küche.«

»Aufpassen kann ich ja gern. Aber ob ich so ein Theaterstück hinbekomme, weiß ich nicht. Ich glaube, ich lass das lieber.« Ich stand auf.

»Versuch es wenigstens! Bitte! Du bist meine letzte Rettung! Ich hab doch schon die Einladungen verschickt!«

Ich zögerte. Es ist ja schon ein Unterschied, ob man zu einer Elternbeiratsvorsitzenden gewählt wird und aus Versehen mal was unterschreibt oder ob man gezwungen wird, etwas zu machen, was man gar nicht machen will. Zum Beispiel eine Theatergruppe leiten. Noch dazu, wenn man keine Ahnung von Theater hat. So wie ich. Das ist dann ja schon noch mal was anderes, als Brötchen in der Pause zu verkaufen, weil der Hausmeister die Grippe hat.

»Du kannst mich doch jetzt nicht einfach hängen lassen! Und denk mal an die Kinder, die freuen sich doch auch schon so. Und außerdem: Was soll ich denn mit den Kindern machen, wenn der Unterricht, also der Theaterkurs, plötzlich wochenlang ausfällt? Die Eltern bringen mich um! Du bist doch selbst Mutter!«

Hatte sie Tränen in den Augen? Ich setzte mich wieder.

Sie lehnte sich vor und nahm mich ins Visier. Dann sagte sie: »Es ist auch eine total verständliche Übersetzung vom ›Sommernachtstraum‹. Ich hab die selbst gemacht! Die versteht wirklich jedes Kind, da musst du gar keine Angst vor haben!«

Ich wollte sagen, dass ich vor allen Dingen keine Lust auf Theater hatte. Aber Petra ließ mich nicht zu Wort kommen.

»Das Ganze dauert nicht länger als sechzig Minuten, wenn man ein bisschen Zug reinbringt.«

»Sechzig Minuten?«, fragte ich. In sechzig Minuten konnte ich ja noch nicht mal mit Othello und Gulliver spazieren gehen. Das war ja gar nichts.

Im Geiste sah ich mich auf einer riesigen Bühne stehen. Geblendet vom Scheinwerferlicht, hatte ich Mühe, den Blumen, die links und rechts auf mich niederprasselten, auszuweichen. Der Applaus war ohrenbetäubend, die Leute trampelten vor Begeisterung mit den Füßen, dass der Boden bebte. Ich lächelte schüchtern und verneigte mich tief. Aus dem Augenwinkel sah ich, dass Petra reglos in der ersten Reihe saß, die Arme vor ihrer Brust verschränkt. Unverwandt betrachtete sie mich und bewegte dann ihre Lippen, doch ich konnte sie wegen des tosenden Beifalls nicht verstehen. Also verbeugte ich mich wieder. Als ich mich aufrichtete, spürte ich etwas gegen meinen Arm klopfen. Ich sah nach unten und entdeckte eine Hand. Eine Stimme sagte: »Gundula? Ist dir nicht gut?«

Die Stimme kam mir irgendwie bekannt vor. Ich hob den Blick und sah direkt in Petras verschwitztes, rotes Gesicht. Mit einem Aufschrei riss ich meinen Arm an mich.

»Was hast du denn?«

»Ach, du bist es«, sagte ich.

»Wer denn sonst?«

Petra wischte sich den Schweiß von der Stirn. Wahrscheinlich hatte sie auch unter den Begleiterscheinungen der Menopause zu kämpfen. Das ist alles andere als lustig. Irgendwie tat sie mir leid. Sie hatte bestimmt niemanden, der gerne mit ihr redete. Vielleicht sollte ich ihr eine Chance geben. Sie schien wirklich sehr an ihrem Shakespeare zu hängen. Ich dachte an den tosenden Applaus und die frenetischen Jubelschreie.

Dann hörte ich mich sagen: »Ich werde es versuchen«, und unterschrieb.

»Danke.« Sie beugte sich vor und nahm das Papier an sich. Während sie es sorgfältig in ihren Aktenordner heftete, sagte sie noch: »Der Hintergrund für die Auswahl unseres Shakespeare-Theaterstücks war übrigens, dass unsere Eiglis endlich mal die Gelegenheit dazu bekommen sollten, etwas Anspruchsvolles auf die Beine zu stellen.« Sie sah mich abwartend an.

»Was sind Eiglis?«, fragte ich.

»Liest du denn gar keine Elternbriefe? Die Eiglis sind unsere Eingliederungsgruppe. Das sind die Schüler, die wiederholt negativ in unserem schulischen Sozialgefüge aufgefallen sind. Die habe ich nun zur Theatergruppe gepackt, weil wir da sowieso zu wenig Teilnehmer hatten. Da hatten sich nur fünf Mädchen angemeldet. Damit kannst du ja nichts auf die Bühne bringen. Und so haben die Eiglis nun eben auch eine sinnvolle Beschäftigung. Nach den ersten drei Verweisen wusste ich einfach nicht mehr, womit ich sie sonst noch hätte im Zaum halten sollen. Aber um in einer Gemeinschaft leben zu können, muss man auch was dafür tun. Ich habe ja eine Verpflichtung den anderen Schülern gegenüber. Also denen gegenüber, die sich anpassen. Wenn wir nicht alle an einem Strang ziehen, ist die ganze Demokratie doch sozusagen lahmgelegt.«

Es entstand eine kleine Pause. Ich blickte immer noch nicht ganz durch.

»Aber was haben die Eiglis denn jetzt mit dem Theaterkurs zu tun?«

»Das habe ich dir doch gerade erklärt. Das war früher mal ein Theaterkurs. Aber der hat nicht funktioniert, weil da zu wenig Schüler mitmachen wollten. Und deshalb haben wir jetzt einen Theater- und einen Eingliederungskurs in einem. Inzwischen haben wir schon über zwanzig Kinder da drin.«

Ich erstarrte. »Über zwanzig?«

»Ja. Na ja, vielleicht nicht ganz …«

»Oh, das wird ganz schwierig. Ich habe nämlich eine Gruppenphobie.«

»Eine was?«

»Eine Gruppenphobie. Das ist, wenn …«

»Das macht nichts. Das haben wir alle. Das kann wirklich schön werden mit meinem Shakespeare! Und für dich ist das doch auch mal was Neues, oder? Also eine Chance …« Sie sah mich an, aber ich wusste nicht genau, worin meine Chance bestehen sollte.

»Und«, fuhr sie fort, »ich habe den Shakespeare ein bisschen aufgepeppt, damit die Eiglis nicht gleich nach den ersten Sätzen aufgeben. Das war wirklich eine Stange Arbeit, aus diesem ellenlangen Stück die sechzig relevanten Minuten zu extrahieren. Und das Schönste ist«, setzte sie hinzu, »es ist trotzdem alles dringeblieben. Also alles Wesentliche. Im Grunde kreist das Stück ja immer nur um eine Idee, nämlich die Liebe. Das kann man auch ein bisschen abkürzen, das interessiert heute ja keinen mehr so wirklich.«

Sie hielt inne und sah mich an, aber ich wusste auch keine Antwort und dachte spontan an Gerald. Sofort zog sich mein Magen zusammen, und mir fiel ein, dass ich heute früh vergessen hatte, ihm sein Mettwurstbrot hinzulegen. Jetzt hatte er in der Mittagspause nichts zu essen, denn die Kantine war ihm zu teuer. Armer Gerald. Ich sah ihn direkt vor mir, wie er voller Vorfreude in seine Aktentasche griff. Rasch und selbstsicher, dann zögernd, suchend, und am Ende die leere Hand, die wieder hervortauchte. Und Geralds noch leereres Gesicht. Mein schlechtes Gewissen drückte schwer auf mein Herz. Ob das Liebe war? Ich begann zu schwitzen und wischte mir mit der Hand über die Stirn. Mir war richtig schwindlig, so sehr nahm mich dieser Gedanke in Beschlag. Da bemerkte ich, dass Petra mich beobachtete.

»Ist dir nicht gut?«

»Nein … doch. Es ist nur …« Mehr fiel mir nicht ein.

»Es ist nur ein schwieriges Thema, meinst du?«

»Ja, so in etwa könnte man das sagen«, antwortete ich.

»Eben. Das finde ich auch. Und deswegen ist es brandaktuell. Wir Menschen sind dabei, das Gefühl für die Liebe zu verlieren. Das Internet frisst es auf.« Sie nickte mir zu. »Verstehst du?«

»Wieso das Internet?«, fragte ich.

»Weil das Internet die Weltherrschaft übernimmt, Gundula. In jedem Bereich. Dem müssen wir entgegensteuern.« Sie wischte sich die Hände an ihrem tibetanischen Flickenrock ab. »Weißt du, ich muss dir noch was sagen. Was Geheimes eigentlich, aber du sollst es trotzdem wissen. Die Eiglis und die Moni … also ich weiß auch nicht … irgendwie haben die keine gemeinsame Sprache gefunden. Zu Beginn war Moni noch relativ euphorisch. Aber als ich dann meine Eiglis in ihre Obhut gegeben habe, wurde sie plötzlich dermaßen resistent …« Petra sah mich mit großen Augen an. »Weißt du, was sie gemacht hat? Sie hat ihr Häkelzeug mit in die Schule gebracht.« Sie machte eine Pause, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Kannst du dir das vorstellen?«

Ich sah eine kleine Mittfünfzigerin vor mir. Sie lief eilig mit einem Körbchen voller Wollknäuel durch die Schulkorridore. Deshalb sagte ich: »Ja, sehr gut sogar.«