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11. Kapitel: Was nicht passieren darf – Dagmar H. Mueller 76

12. Kapitel: Knapp verfehlt – Anja Janotta 86

13. Kapitel: Schillernde Erinnerungen – Sven Gerhardt 92

14. Kapitel: Ein Wort und eine Zahl – Nikola Huppertz 97

15. Kapitel: Der Kopf ist klein, das Herz ist weit –

Chantal Schreiber 104

16. Kapitel: Das Buch der Geheimen Dinge –

Juma Kliebenstein 116

17. Kapitel: Krebs, Lavendel, Koriander – Alice Pantermüller 121

18. Kapitel: Ein Koriander-Kuss – Rüdiger Bertram 130

19. Kapitel: Gedanken wie wilde Bienen – Wolfram Hänel 135

20. Kapitel: Himbeersoße und das Kleingedruckte –

Karin Müller 143

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Wie dieses Buch entstand

Dies ist ein ganz besonderes Buch. Erzählt wird die wirklich,

wirklich seltsame Geschichte eines mutigen Mädchens, das

mit seinem Vater in einem winzigen Tal am Rande der Welt

lebt. Als Annemone Apfelstroh sich eher unfreiwillig in die

Suche nach ihrer verschwundenen Mutter stürzt, kann sie

noch nicht ahnen, in welch unglaubliches Abenteuer voller

überraschender Wendungen sie hineingezogen wird …

Dieses Buch ist aber auch deshalb etwas Besonderes, weil es

nicht nur eine*n Autor*in hat, sondern gleich eine ganze Reihe

von beliebten deutschsprachigen Kinderbuch-Autor*innen.

Es begann mitten in der Corona-Krise mit einer Idee

von Karin Müller. Von ihr zu einer Schreib-Challenge

herausgefordert, begaben sich im Frühling 2020 zehn

Schriftstellerkolleg*innen auf eine Reise ins Ungewisse, um

große und kleine Kinder auf andere Gedanken zu bringen.

Von Autor*in zu Autor*in weitergereicht und Kapitel für

Kapitel weitergesponnen, entstand auf diesem Weg eine

wilde Staffelgeschichte: fantasievoll, schräg und kunterbunt.

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Mitten in einer Zeit des erzwungenen Rückzugs ins

Private konnten so alle etwas Gemeinsames erschaffen und

während des Lockdowns wenigstens im Kopf auf Reisen

gehen.

Das Ergebnis dieses Schreibabenteuers ist die vorliegende

märchenhafte Geschichte von Annemone Apfelstroh.

Die Autor*innen haben ihre Texte zunächst kapitelweise

als kleines Hörstück im Netz vorgelesen, sie waren und

sind auf Instagram und YouTube und auf den Webseiten

der Beteiligten zu hören. Und jetzt können wir sie in

überarbeiteter Form auch selbst lesen und uns dazu die

Illustrationen der Buchkünstlerin Florentine Prechtel

ansehen, die das Ganze opulent in Szene gesetzt hat.

Wer genau hinschaut, wird merken: Die Besonderheit

dieses Buchs spiegelt sich auch in der Ausstattung wider.

So einzigartig wie jeder Teil der Geschichte ist auch die

Typografie in diesem Buch: Jede*r Autor*in hat eine eigene

Schrift erhalten.

Viel Spaß beim Lesen und Entdecken!

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1. Kapitel

Wind kommt auf

im kleinen Tal

Karin Müller

Das windschiefe Haus mit der knallroten Tür und den

klappernden grünen Fensterläden lag zwischen zwei Hügeln

in einer Talsenke. Wilde Pfeffersträucher rankten sich

daran empor und umrahmten den Eingang zusammen

mit einer knallgelben Sonnenblume. Das Tal war so klein,

dass es gerade mal genug Platz bot für das Haus, den

Gemüsegarten davor und den Obstgarten dahinter. Durch

eine bunte Blumenwiese voller Schmetterlinge und Bienen

schlängelte sich ein klarer Bach. Aus dem trank die Ziege,

die auch dazugehörte, am liebsten, und der Kater lag hier

gern auf einem flachen Stein und sonnte sich.

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Man musste sich einen steilen Abhang hinuntertrauen,

um hierherzugelangen. Wer vom Weg abkam und dabei

ausrutschte, riskierte, sich sämtliche Knochen zu brechen

oder zumindest so viele blaue Flecken zu bekommen, dass

er oder sie drei Tage nicht laufen konnte. Vielleicht sogar

vier. Aber das passierte nie jemandem, denn üblicherweise

versuchte niemand, zu Fuß in das kleine Tal zu gelangen.

Warum auch? Man konnte sich viel einfacher dort

hinunterwünschen. Allerdings – wer sollte das tun und

warum?

In dem kleinen windschiefen Haus mit den klappernden

grünen Fensterläden wohnten nur Annemone Apfelstroh

und ihr Vater, und kaum jemand wusste bisher, dass es die

beiden überhaupt gab. Denn ihre Welt, in der das Wünschen

wunderbar funktionierte, erwachte gerade jetzt wieder zum

Leben.

Ja, richtig gelesen! Genau jetzt, in diesem Moment, wo

du das windschiefe Haus in deiner Fantasie vor dir

siehst, da dehnte und reckte und streckte sich ihre

Welt. Sie hatte in einem Dornröschenschlaf

gelegen, außerhalb von Zeit und Raum,

aber höchstvermutlich so lange, dass

das Papier dieses Buches

noch ein ganz junges

Bäumchen von drei

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Zentimetern war – damals, als alles anfing. Aber ich greife

vor.

Genau jetzt, da dehnten und reckten und streckten

sich Annemone, ihr Vater und die Ziege gleich mit und

gähnten. Nur der Kater blieb zusammengerollt vor dem

bullernden Ofen liegen. Katzen schlafen gern länger, und

trotzdem bekommen sie alles mit, was wichtig ist in so

einer wirklich, wirklich seltsamen Geschichte wie der von

Annemone Apfelstroh.

Weil das alles so seltsam zusammenhing, gab es hier

in dem kleinen Tal zwar wenig Platz (zwischen zwei

Buchdeckeln ist halt alles ein wenig enger), aber unendlich

viel Zeit. Und es gab keine Technik. Die hatten sie in dem

kleinen Tal ebenfalls komplett verschlafen.

Wenn sich Annemone und ihr Vater etwas mitteilen

wollten, redeten sie miteinander. Wenn sie etwas

brauchten, was sie nicht selbst herstellen konnten, ging

ihr Vater zum Markt. Wenn ihnen kalt war, nahmen

sie sich in den Arm. Sie machten ein Feuer im Kamin,

sahen gemeinsam in die Flammen und tranken heiße

Schokolade. Spätestens dann kam auch immer der Kater

mit dazu und schnurrte.

Annemones Vater töpferte die schönsten Teller, Krüge,

Becher, Vasen und Töpfe. Und ihre Mutter hatte sie

mit bunten Blumen, glitzernden Sonnenstrahlen oder

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funkelnden Sternen bemalt – früher einmal. Es waren die

schönsten Keramiken auf der ganzen Welt (zumindest

hatte Annemone nie schönere gesehen), und im kleinen Tal

waren sie konkurrenzlos – also doch auf der ganzen Welt.

Wenn ihnen früher langweilig war, erzählten sie sich

Geschichten oder spielten miteinander. Lachten sie im

Sommer miteinander – das hatten sie früher viel getan,

und ihre Mutter konnte es am besten –, dann tanzten

abends lauter frisch herbeigelachte Glühwürmchen durch

das kleine Tal. Kicherten sie im Winter miteinander, dann

fielen dick gelachte wirbelnde Schneeflocken herunter,

mit denen man die wunderbarsten Schneemänner bauen

konnte.

Aber das war lange her. Sehr lange her sogar.

Die Mutter gab es nicht mehr. Eines Morgens, als

Annemone noch so klein war, dass die Ziege an ihren

feuerblonden Kinderzöpfen knabbern konnte, ohne sich

auf die Hinterbeine zu stellen, war sie von einem Knall

aufgewacht. Sie hatte die Augen aufgeschlagen und niesen

müssen, weil es plötzlich nach Koriander roch und nicht

nach Pfeffer. Der wuchs im Gemüsegarten vor dem Haus

neben den anderen Küchenkräutern. Also der Koriander.

Der Pfeffer auch, aber von dem musste Annemone

niemals niesen. Sie war nicht wie andere Kinder, aber ich

schweife ab. Alles war in lilafarbenen Nebel gehüllt, und als

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Annemone im gepunkteten Nachthemd barfuß in die Stube

lief, war ihre Mutter nicht mehr da.

Die Zöpfe hatte sich Annemone schon vor einer ganzen

Weile abgeschnitten, sie trug jetzt kinnlange Strubbelfransen,

das war viel bequemer, und kein Kinderkleidchen mehr,

sondern ein Sommerkleid mit großen, praktischen Taschen.

Doch an den Geruch von Koriander und den lilafarbenen

Nebel erinnerte sie sich noch ganz genau.

Seit jenem Tag war ihr Vater immer seltsamer geworden

und so knorrig wie ein spröder alter Baum. Er ließ sich

einen spitzen dünnen Schnauzbart wachsen, und den fand

Annemone genauso furchtbar wie den dünnen verkniffenen

Strich, zu dem sein Mund über Nacht geworden war. Er

sah gar nicht mehr so jung aus, wie er eigentlich war. Aber

das hätte sie ihm nie gesagt, denn er konnte ja nichts dafür.

Also für den Schnurrbart schon, aber nicht für den Mund

und den Kummer. Annemones Vater brachte die Zähne

kaum noch auseinander – es ging einfach nicht, als ob da

irgendwas im Kiefer klemmte. Gerade so eben passte noch

die Zahnbürste dazwischen, so ein Glück! Und ein Löffel

oder eine Gabel mit Kartoffelbrei zum Beispiel, wenn man

sie nicht zu voll machte.

Sie nahmen sich immer noch in den Arm, spielten, sahen in

die Flammen und tranken heiße Schokolade, vielleicht sogar

mehr als früher. Die Geschichten erzählte jetzt Annemone,

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und ihr Vater hörte zu. Das mit dem Lachen kriegten sie

auch immer noch ganz gut hin. Ihr Vater brummte wie

ein Teddybär, wenn etwas lustig war, und dann meckerte

die Ziege. Schnee und Glühwürmchen waren wohl überall

weniger geworden, das fiel ihnen gar nicht weiter auf. Sie

hatten es gut zusammen und einander sehr lieb. Aber reden,

reden war schwierig für ihn.

Noch schwieriger war es allerdings für Annemone, ihren

Vater zu verstehen. Man brauchte schon ein bisschen

Übung. Wenn er zum Beispiel fragte: „Annemone, hast

du die Ziege schon gefüttert?“, dann klang das wie:

„Ahhhemmmuzifütttt?“ Weil das alles aber schon so ging,

seit sie klein war, hatte Annemone sich daran gewöhnt.

Eigentlich wusste sie gar nicht mehr, wie es vorher

gewesen war. Und das mit dem Koriandergeruch und dem

lilafarbenen Nebel hatte sie wahrscheinlich nur geträumt.

Manchmal hat man ja so Träume, die einem unglaublich

wirklich vorkommen. Vielleicht hatte sie schon immer nur

mit ihrem Vater und der alten Ziege in dem windschiefen

Haus gelebt?

Jeden Mittag, wenn die Sonne über die Hügel kletterte,

zog Annemones Vater seinen klappernden Leiterwagen

mit getöpferten Schüsseln und Tellern hinter sich her,

den schlüpfrigen Hügelweg hinauf. Denn man konnte

sich zwar herunterwünschen, direkt vor die knallrote Tür

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neben der riesigen Sonnenblume, aber nicht hinauf. Und

wie jeden Mittag sah ihm Annemone beim Spülen durch

das Küchenfenster über den wackelig aufgetürmten Stapel

Geschirr hinterher.

An diesem Mittag aber bemerkte Annemone ein Hüpfen

unter ihren Rippen, so als ob sich das Wetter ändern würde

oder als ob die alte Ziege Bauchweh hätte. Annemone lief

in den Obstgarten, wo die Einhörnige das Gras unter den

Bäumen knabberte. Doch die wirkte ganz zufrieden und

nicht so, als ob sie Bauchweh hätte. Annemone sah in den

Himmel hinauf. Die Wolken sahen nicht aus, als ob sie das

Wetter ändern wollten. Trotzdem lag unbestreitbar (es war

niemand zum Streiten da – noch nicht!) etwas in der Luft.

Irgendetwas … Wichtiges. Etwas ganz Wichtiges, aber

Annemone konnte es nicht sehen, sosehr sie die Augen auch

zusammenkniff. Sie konnte es auch nicht riechen. Hier

draußen roch es nach Gras und Sommer und ein kleines

bisschen nach Ziegenmist.

Annemone lief hinüber in die kleine Werkstatt. Da roch

es auch wie immer nach frisch gebranntem Ton und

nassem Lehm. Sie rannte zurück ins Haus. Drinnen roch

es ebenfalls wie immer nach Himbeermarmelade und

Lederfett. Aber dann, ganz plötzlich, nahm sie einen

neuen Geruch wahr. Es duftete so, wie wenn jemand eine

frisch gedruckte Buchseite umblättert: ein kleines bisschen

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nach Holz und Druckerschwärze und nach neuem Papier.

Gleichzeitig fegte ein plötzlicher Windstoß durchs Haus.

Er zerrte an ihren Haaren, ihrem Sommerkleid und den

klappernden Fensterläden. Die Sonnenblume neigte sich

fast bis zum Boden und das Geschirr in der Spüle vibrierte.

Dann war alles wieder still.

„Hallo?“, fragte Annemone vorsichtig. „Ist da jemand?“

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2. Kapitel

Die Ziege Madonna

Wolfram Hänel

Ganz kurz meinte Annemone, ein Klappern zu hören. Dann

war es wieder still. Nur draußen krächzte irgendwo eine

Krähe. Annemone blickte wieder durch das Küchenfenster.

Die Krähe war nirgends zu sehen. Aber auch die Ziege, die

eben noch unter den knorrigen Apfelbäumen gestanden

hatte, war jetzt verschwunden. Annemone presste die

Nase an die Scheibe. Und blickte nach rechts. Und nach

links. Und noch mal zu den Apfelbäumen hinüber. Die

Ziege war weg. Als wäre sie nie da gewesen. Annemone

brauchte einen Moment, bis sie begriff, dass noch

etwas anders war als vorher. Die Tür zur Werkstatt stand

sperrangelweit offen! Aber Annemone war sich sicher,

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dass sie sie hinter sich zugemacht hatte. Und sie hatte

sogar den Riegel noch vorgeschoben!

„Komisch. Irgendwas stimmt doch hier nicht“, murmelte

sie. Sie kniff die Augen zusammen und zählte langsam bis

zehn. Dann riss sie die Augen wieder auf. Aber die Ziege

war immer noch weg. Und die Tür zur Werkstatt stand

immer noch offen.

„Alles klar“, sagte Annemone laut. „Darauf hätte ich

natürlich gleich kommen können. Na warte, Madonna, das

gibt Ärger!“

Madonna war die Ziege. Und sie war zwar schon alt und

hatte nur noch ein Horn, aber wenn sie einen mit ihren

gelben Augen anblickte, war es jedes Mal, als würde sie …

ALLES wissen. Zum Beispiel, wohin der große Kochlöffel

verschwunden war, den sie schon

seit Tagen suchten. Oder

warum der dicke Kater immer

dicker wurde. Und warum

die Wolken, die am Himmel

vorüberzogen, manchmal

aussahen wie eine Herde

wilder Pferde, die vor dem

Wind dahingaloppierten.

Aber Madonna war nicht

nur schlau, sondern auch

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neugierig. Wie alle Ziegen. Es gab nichts, was vor ihr

sicher war. Wenn irgendwo eine Tür offen stand, dauerte

es nicht lange, bis Madonna auftauchte. Um einfach ins

Haus zu spazieren und die Blumen aus der Vase zu fressen

oder irgendwelchen anderen Blödsinn zu machen. Einmal

war sie sogar durchs Fenster gestiegen und hatte die